Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
03:33 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
04:02 

Мозговыкидыши от рок-н-ростов

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Вот так проходят будни у среднестатистических журналистов, по уши погрязших в музыкальных терминах, страстях и прочих изысках с намёком на нотно-голосовую составляющую...

Антон в прострации, я в нирване, ты в процессе создания, а Леший ваще в Питере...(с) Алиса
- о том, что наболело за долгие часы кропотливого рерайта...

***

А вы когда-нибудь пробовали описать рок-клуб именно как рок-клуб?
Цитирую:
Console ALLEN HEATH GL 2200
Мастер EQ dbx EQ31, dbx 231
Yorkville Elite unity u215 1600 w x2
Yorkville Elite e215 1000 w x2
Yorkville unity UCS1 1500 w x4
Art XDIRECT Active DI Direct Box x4
G.T.R. COMBO SHURE beta 57 х2
...
А никто и не говорил, что я в этом разбираюсь!!

***

- Надо как-то обновлять раздел «Новости». Вот у нас последний материал был« Les Paul R.I.P.», но это редко происходит...
- Конечно, Les Paul не каждый день умирает!
***

- Да заткнитесь все! Алле! Вызовите кто-нибудь охрану! Я сейчас "Пурген" орать буду! "Пурген"! "Пурген"! - взывал к небесам арт-директор.

@музыка: Полька, канкан и, естественно, марш Мендельсона

@темы: Три полуцензурные буквы или прямой репортаж с места событий, Необратимые последствия совместного пребывания Агнии и Алисы

01:53 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Каким образом из толпы неформалов можно выделить главного организатора концерта?
Это единственный человек, который не матерится, не пьёт, не носит засаленные патлы, при этом остаётся нефором...и самое ключевое - он отвечает всем и всегда на любые вопросы..в том числе на спам.


@музыка: Михей - Туда

@темы: Немного Агнии во мне, Коротко о глубокомысленом

02:54 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
02:32 

Маразма длиною в жизнь

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Порой процесс отнятия, иначе и не скажешь, интервью может наводить на весьма специфические мысли... Ну, скажем, о каннибализме, свинячем гриппе, приближении нибиру или о селёдке под шубой...


Журналист: -Ребят, скажите, имеет ли место у Вас в группе такое явления, как тирания?
Сергей: - Миш, пожалуйста, можно ответить, м? Ну, пожалуйста, можно я выскажу своё скромное мнение? А, Миш?
Михаил: - Молчать, гандон! Закрыл пасть немедленно!! Я кому сказал!! Гхм.. Простите...Так о чём это мы? Никакой тирании у нас в коллективе нет, что вы - что вы... Разве можно? Да упаси Бог...

Всего лишь история о прогрессирующей маразме, с кем ни бывает?

@музыка: Михей - Сука-любовь

@темы: Три полуцензурные буквы или прямой репортаж с места событий, Необратимые последствия совместного пребывания Агнии и Алисы

11:23 

Улыбнуло.

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Когда пишешь интервью с по-настоящему хорошей группой из четырех персон
и оказывается у двоих из них по одной реплике на каждого
(«Мы хотим всех объединить» и«Я бы наоборот пить больше стал»),
хочешь не хочешь, но это наталкивает на странные мысли...

@темы: Алиса в Зазеркалье, Коротко о глубокомысленом, Три полуцензурные буквы или прямой репортаж с места событий

03:40 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Просыпаться с улыбкой на покусанных губах.
Помнить, обязательно помнить, что реальность не так далека от снов, как кажется на первый взгляд.
Заваривать чёрный-чёрный кофе и на скорую руку готовить гренку, золотистую, как предзакатное солнце в сентябре.
Напевать мелодии скандинавских земель, морей, городов...
Дышать.
Улыбаться маленькому паучку, строящему паутинку на родном подоконнике.
Ждать новостей.
Обнимать томик Кортасара и плюшевого пингвина.
Ждать новостей.
Валяться в постели, окуная голову в моря простыней...
Утопать в закатном мареве, выглянув на балкон.
Кричать и танцевать в истерике...
Ждать новостей.


Зелёные глаза на фото, рыжеволосость в прошлом, письма-конверты-письма, осень.
Жизнь, как консервная банка. И букет ромашек, рассыпавшийся по полу.

@музыка: Kent - Protection; Мои ракеты вверх - Wanchucha

@темы: Немного Агнии во мне, А мой шёпот - всего лишь шум дождя

02:07 

Не повторим ошибок…

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Как..как?!..как я это пропустила?!когда мой маленький детский мир перестал существовать?!когда папа перестал существовать для мамы?!Господи..как же так можно?!когда стало так невыносимо приходить в казалось бы единственное лучшее место на земле, в свой дом?!когда я стала избегать встречи с родными,потому что стало нестерпимо больно..больно лгать..лицемерить и сдерживать бурные,мои истеричные потоки соленой жидкости..настолько соленой,что, казалось, они должны были расплавить и поглотить в себя все,на что ступали мои обессиленные ноги..выжечь этот мир..выжечь своей солью все «на что устали пялиться мои близорукие глаза»..как же..как же хочется кричать..кричать, чтобы стены взорвались..рассыпались в мелкий камень..как же хочется застрелиться..исчезнуть..приложить к виску,и все станет на свои места..но я должна быть сильной..так говорит моя мама...мама..та, которая любила отца 20 лет..или не любила вовсе..как же..как же тут не потерять себя???! Как не сойти с ума,когда мир становится таким зыбким,и ничто не вечно..кажется, даже любовь со временем умирает..или ее просто нет..как же не задохнуться,когда легкие сдавливает какая-то необъяснимая тяжесть..возможно это тяжесть вины..может я виновата сама во всем?виновата в том, что не сумела удержать свой мир..сама.. может быть это тяжесть несбывшегося,не знаю..устала..устала это все переваривать..смотреть в глаза отцу и натягивать дурацкую улыбку,когда хочется плакать..жутко..становится жутко засыпать одной,потому что все время боишься что-то пропустить в своей жизни..что-то важное,о чем потом будешь жалеть..как сейчас..наверно, тогда я тоже заснула не вовремя…просто не вовремя..

 

 

Спасибо, что вы есть у меня,без вас я бы не выдержала..

И ты есть..только ты..ты даешь мне силы жить и не захлебнуться в этом океане несбывшихся детских надежд..ты спасаешь меня..
у нас с тобой все будет по-другому..лучше..не подчиняясь времени,мы уйдем в нашу собственную сказку..галактику,где нет вечной боли,где слезы только от безграничного счастья..мы..


«Не потерять бы детство и не испортить сказку, под пеленою вязкой, куда нас тащит время..непостоянство - поиск, костер - лишь способ греться..но не для тех, кто слышит стук ослепленного сердца..мы не испортим сказки, не повторим ошибок..»



Спасибо тебе..

@музыка: Nino Katamadze - Lirika

@настроение: странное..как всегда,впрочем..

@темы: Валерьяночный бред от Алекс

06:20 

Точки со знаком вопроса

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников

Полупустая комната, остывший чай на подоконнике, исписанные мелким почерком листочки бумаги, разорванные пополам...и нескончаемый ветер, ударяющий по расстроенным клавишам души


"...Знаешь, мне кажется, наше время истекло... Будто просочилось сквозь пальцы, как жемчужное молоко рассвета...
Да, нам было действительно здорово вместе - бродить по заваленным апельсиновыми листьями дорогам, ловить звёзды, скатывающиеся с покрывала неба, и дарить их друг другу. Так легко, свободно, словно мы были сотканы из лепестков одуванчика: дунешь - и как будто ничего и не было - только воздух, распадающийся по крупицам, как манная каша...
Ты прости меня за мои истерики, за дрожащий голос и идиотские смешки. И пойми - так нужно!
Мы стали слишком чужими: нет больше никакого трепета, вожделения, нежности... ты остался таким лёгким, неосязаемым, детским...а я стала какой-то суровой, ещё более дикой..дикой до предела нервных волокон... Я стала чужой, не ты...
И не вини меня за эту несвоевременную слабость, ты же знаешь я всегда страдала какой-то особой, смешной криворукостью...
Я знаю, ты меня не слышишь, но всё равно повторяю только "прости", "прости", "прости"
Твоя Агния..."


Из материалов уголовного дела. Признание некой гражданки N:
Я не знаю, как это случилось... Было темно, я сидела на подоконнике и писала ему письмо, хотела сказать, что ухожу... навсегда...
А он подошёл, уставился на стекающие струйки дождя по стеклу и стал напевать свой проклятый джаз, который всегда наводил на меня отпечаток печали... Он мурлыкал мне на ухо какие-то нелепые стихи, пританцовывал, звал туда, под дождь, тянул меня за руки...улыбался так хитро...
И я не смогла больше выносить эти его мелодии и глаза, серые, как пасмурное небо в окятбре. Руки стали шарить по столу в надежде найти спасение... Спасением оказался старый кольт, он же сам его и принёс, и на стол положил, и ко мне ближе подпихнул... Ну, я и выстрелила.. Кто ж знал, что я вообще куда-нибудь попаду - у меня глазомер ещё со школы сломанный.. а тут такое дело... Это всё стресс, состояние афекта, ну, вам же виднее... правда? Никто же не виоват? Да и потом...кто он такой? Всего лишь часть моей души, часть моего тела... Какой-то нелепый лирик, поселившийся во мне в середине прошлого сентября... это был, между прочим, самовольный захват территории..а вы говорите "убийство"... Да кому он нужен был лирик этот несчастный? что вы говорите? подписка о невыезде?
да куда ж мне теперь-то без него ехать? мне теперь и туманы не туманы, и лотосы напоминают бумажные салфетки, и дороги - всего лишь асфальтовые мостовые.. Да, и письмо отдайте - оно не ваше...


"Помнишь, как мы ругались с тобой, сидя на нашей тёпло-медовой кухне, мм? А потом я улыбалась в ответ на твой откровенно-мечтательный взгляд? Потому что понимала, что жизнь стоит того, чтобы жить... и чудо стоит того, чтобы в него верить...
И мы устало бреди под одеяло, и смотрели сны, и плавали в бирюзовом море надежд...
Лирик, давай начнём всё сначала, а? Ты только воскресни как-нибудь, в один из обычных осенних вечеров...
А я обещаю исправиться.. я буду стараться...ты только вернись, ладно?
И не молчи...не молчи..."


Осень ворвалась в мой дом неслышно. тихо. устало.
посмотрела в мои глаза и отвернулась.
Кажется, мы расставили все точки над i..
А нужно было ставить многоточия
.

@музыка: Kent - bienvenue au club; Kevlar soul

@настроение: запах отчаяния и свежий ветер в лицо

@темы: Этому валерьянки больше не давать, Ночь настала - скучно стало, или графомания как диагноз, Немного Агнии во мне, Да? Ну, извини...

02:42 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Алиса ушла переводить стрелки.

URL
09:22 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Когда встречаешь людей, которые знают тебя с пятилетнего возраста, мир становится гораздо проще, чем может показаться за все те годы, что вы не виделись. Как будто сцена резко сужается до узкого коридора, по которому ты, оказывается, шел все эти годы к тому, каким ты оказался сейчас, сидя в маршрутке рядом с очень старым знакомым. Детали как-то сразу отпадают, и вот тут-то и оказывается, что рассказать тебе – ровным счетом нечего: последний раз он видел тебя пяти лет отроду, блондинистым бесёнышем, а теперь ты восемнадцатилетняя русоволосая бестия. Но обо всех прошедший тринадцати лет оба вы скажете, пожав плечами: «Все нормально» и растерянно улыбнетесь, потому что «столько лет прошло, что даже не верится». Он проводит тебя до подъезда, а ты будешь долго сидеть перед экраном ноутбука и думать, что же бывает, когда встречаешь настолько старых знакомых…

@музыка: muse - the time is running out

@темы: Алиса в Зазеркалье, Судьбы сквозь замочные скважины

02:14 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Всего лишь психоз перед зачётом по зарубежке...

URL
22:40 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Очень хотелось бы сказать, что многочисленные блоги не умерли, не сдохли, не задохнулись, а просто впали во временную кому из-за хронического недостатка кислорода, и очень скоро всё вернется на круги своя.

Но в детстве мне говорили, что врать - это плохо, и поэтому остается молчать, нервно хрустя суставами пальцев.

@музыка: В КОСМОС - сотворение источника

@темы: Алиса в Зазеркалье, Коротко о глубокомысленом

00:40 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Алиса ушла переводить стрелки.

URL
01:57 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Дано: Сегодня в книжном выбирала между Ж.П. Сартром - «Тошнота», Т. Толстой -«Кысь», Р. Брэдбери - «Марсианские хроники» и Г. Джойсом - «Зубная Фея». Долго стояла перед белой полкой, разложив 4 книги перед собой. Когда показалось, что стояла я так долго, будто вымерли не только динозавры, но и млекопитающие (хотя в наши дни одно другому не мешает), я перешла к более радикальным методам.
Решение: С помощью нехитрой детской считалочки "А и Б сидели на трубе..." выбор пал на Джойса.
Вопрос: Что сказал бы дядюшка Фрейд?

@темы: Этому валерьянки больше не давать, Алиса в Зазеркалье

00:05 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Я совсем не могу писать. Никак. И слова не выдавить, ну кроме разве что этих.
Во мне динамитом засела огромная ядерная станция, и запала осталось – всего пара сантиметров. И с каждым миллиметром время бежит все медленнее, люди перестают двигаться, гримасы застывают на лицах. Обрывки фраз, случайно сорвавшиеся с чьих-то губ повисают в воздухе и беспомощно барахтаются в огромном море неконтролируемых эмоций. Совсем скоро отступят звуки - я уже вижу, как они пакуют чемоданы.
И вырываться отсюда не надо, и искать пути назад тоже не стоит. Требуется всего - ничего: хлопнуть в ладоши громко-громко, изо всех сил, что ты копил за свои 18 лет; хлопнуть так, чтобы разбились эти проклятые стены в твоей голове, чтобы можно было перерисовать все карты и перестроить все дома.
Пока этого не выходит, но я точно знаю: запала осталось всего полтора сантиметра...

@музыка: Fleur - Взрывная волна

@темы: Алиса в Зазеркалье, Бред из разряда лирических

22:55 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников






Стемнело. На часах было 21:21. Я загадала самую малость - не как обычно, не окончание финансового кризиса и даже не прекращение вырубки лесов Амазонки, нет. Я просто попросила один ответ на что-нибудь, на что угодно, лишь бы - правдивый и настоящий.
А потом вышла пройтись, как-то дошла до остановки, как-то доехала до какой-то площади и даже как-то села на обратную маршрутку. И вглядываясь в случайных попутчиков, в их утомленные лица, я-таки получила свой ответ.
Все едут откуда-то куда-то.
А я еду из ниоткуда в никуда.

@темы: Алиса в Зазеркалье, Бред из разряда лирических

00:25 

Вечное сияние чистого разума.

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников

Прочь из моей головы,
Здесь и так кавардак…
(с) Сплин

Однажды он проснулся полностью опустошённым, будто лишившимся привычной телесной оболочки, выставившим свой нежный душевный мякиш на открытое пространство, продуваемое со всех сторон колкими, жёсткими и холодными ветрами-суховеями… Всё в этом хмуром зимнем дне текло своим обычным чередом, закручиваясь в бледно-лиловую дымку подсознательного чувства одиночества, а он всё не мог найти успокоения грызущему чувству апатии, навалившемуся всем своим огромным, бегемотоподобным туловищем на его душу и похоронившем её под грузом тягостных дум… Будто из самой сердцевины его чувств, мыслей, дыхания вырвали солнце, согревающее своим светом весь его такой хрупкий и ранимый мир, и теперь на его постаменте осталась чёрная дыра пустоты… Ностальгия, неосознанная и в то же время раздирающая его на сотни частей, звала к берегу океана, заброшенном дому, развалившемуся на морском песке, а ещё она, неведомо зачем, тянула его к полусумасшедшей синеволосой девушке, так же одиноко, как и он, шагавшей вдоль берега, силясь найти в песке и рваных облаках что-то необъяснимо важное, но безвозвратно утерянное, то, что заставляло жить и дышать, а теперь куда-то исчезло, затерявшись среди чужих лиц, голосов и бесконечного, спокойного неба… Откуда же им было знать, что это неведомое, неосязаемое, но колющее кончики пальцев миллионами нервных иголочек «что-то» - память об их любви…
***

Стереть воспоминания. Два слова, которые могут помочь забыть о романе, кажущемся крайне неудачным, зализать кровоточащие раны, унять, как терпкая настойка из подорожника, боль в сердце, а заодно разрушить жизнь, порвать внутри человека тончайшую, словно паутинную, нить надежды, в одно мгновение лишить его веры… Ты сам хотел этого, Джоэл, заказывая в клинике эту незатейливую процедуру, играющую в прятки с забвением. Своими руками собирал вещи, напоминающие о Клементине, глядел на них в последний раз глазами, испившими печаль до дня, и относил их в пасть волшебникам, обещавшим избавить от занозы в сердце – от саднящих воспоминаний о твоей синеволосой Клементине, твоём маленьком чуде, ставшем для тебя настоящим спасением… Поэтому беги, Джоэл, беги – спасай последние осколочки своих воспоминаний о ней, прячь их в самые потаённые уголки души, в самые глубокие норы воображения, лишь бы только вспомнить Клементину, когда проснёшься следующим утром… Хватай её за руки и беги без остановки, чтобы сохранить в тяжёлых, как все слёзы этого мира, сундуках подсознания секунды, проведённые вместе с ней, её дыхание, поцелуи, голос… Потому что у тебя нет другого выхода, Джоэл, – иначе она навсегда ускользнёт из твоей жизни, превратится в яркого воздушного змея, улетевшего в ветреную погоду куда-то на северо-восток, она станет дождём, проходящим сквозь твою кожу, проникающим вглубь сердца, но ты никогда её больше не вспомнишь…
***

Ностальгия по далёкому светочу, освещающему путь в темноте забвения, одиночества и неясных ощущений, толкнула девушку в его объятия. И теперь эта синеволосая девушка больше не кажется ему сумасшедшей – она чудо, настоящее, обжигающее и такое любимое… А он наконец-то нашёл себя самого, простого Джоэла, среднестатистического зануду со взглядом кролика… Жизнь всё расставила по своим местам, нагло проигнорировав эти игры в классики с памятью. Так почему бы им не начать всё с начала, вновь заполнив пустоты коробки с воспоминаниями улыбками, взглядами, созвездиями и совместными буднями, если сама судьба хитро подмигивает, в очередной раз сталкивая двух отчаявшихся, запутавшихся в себе людей на краю пропасти одиночества?

@темы: Рецензии, Немного Агнии во мне

00:19 

Харуки Мураками. К югу от границы, на запад от солнца.

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Возможно ли потерять что-то необъяснимо важное, не сказанное, недосказанное, что-то, граничащее и переплетающееся с первой неосознанной любовью и собственным «я», расставшись в детстве с маленькой девочкой, живущей в соседнем квартале? Или, быть может, это не просто возможно – это необходимо для дальнейшего развития и существования? А самое главное – как выжить, заново обретя любовь к этой девочке, сидящую в сердце тяжёлой металлической занозой, спустя двадцать пять лет; любовь, ураганом ворвавшуюся в жизнь, опутывая реальность ореолом загадки, похожей на галлюцинацию и наваждение; и понять – не сон ли это.
Таинственная история о жизни, любви и призраке смерти успешного токийского бизнесмена средней руки Хадзимэ, запутавшегося в себе, а заодно и в окружающей реальности. Кто все его девушки, женщины, подруги, жёны, даже дочери? Случайные попутчики на поезде жизни или отражения его самого в сотни зеркал, заполнивших его опустошённую и надломленную душу? Да и кто он сам, тот ли уверенный в себе, красивый, тридцативосьмилетний владелец джазовых баров, за кого себя выдаёт, или обыкновенный двенадцатилетний мальчишка, привыкший к одиночеству и поцарапанным грампластинкам с записями джазовых импровизаций? Ответы на эти вопросы и пытается найти Хадзиме, переживая собственные эмоции и их восприятия особенно обострённо: то надрывно, то меланхолично, на грани нервных срывов и заплывов в бассейны с тёмной водой опустошённости.
Его жизнь была бы счастливой и радостной, такой, которую принято называть полной чашей, если бы не история любви столетней давности с одноклассницей-хромоножкой Симамото, загадочной и постоянно напоминающей о себе сквозь толщу прожитых лет… Почему эта таинственная Симамото каждый раз ускользает из его рук, прошептав на прощание «может быть», что означают её слова, намекающие на совместный уход из жизни? Как после разрыва с только что обретённым счастьем в её лице не свихнуться и снова начать нормальную жизнь, если, конечно, в тебе осталось ещё хоть что-то приспособленное под «нормальное» существование? Да кто же она, чёрт возьми? Умопомешательство, мир грёз, призрак прошлого, сон или дуновение смерти, нежно расползающееся по щеке? И вообще, где кончается её любовь и начинается смерть?
Всё пройдёт, и дождь, рассекающий прибрежный песок, расскажет твоему отражению сказку, успокоит и убаюкает, смоет пустоту и унесёт твой прах в воды холодного моря, прольющегося дождём над этим мистическим миром. А что по ту сторону мира к западу от солнца? «Может, ничего. А может, и есть что-то. Во всяком случае – не то, что к югу от границы»…
Книга-вопрос, книга-загадка, которая не желает раскрываться до конца… Книга, которую в полной мере можно считать «непрочитанной». Пронзительная и увлекательная, разворачивающаяся не столько на бумаге, сколько между строк, наполненная таинственным знанием ускользающей и хрупкой жизни и потихоньку нашёптывающая о неслышно танцующей за спиной смерти…

@темы: Немного Агнии во мне, Рецензии

00:15 

Милан Кундера. Вальс на прощание.

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
«Каждый имеет право на своё скверное вино, на свою глупость и на свою грязь под ногтями…»

Вам когда-нибудь приходилось готовить, скажем, винегрет? Собственно, сотворить это нехитрое блюдо под силу даже ребёнку лет восьми, достаточно лишь следовать рецептуре. Но что получится, если беспрестанно нарушать традиционный состав блюда в поисках вкусовых нововведений путём добавления в него редиски, перчика чили, вишнёвого варенья и сырого яйца? Правильно, жижа. С литературой подобный процесс изменения традиционных блюд воспринимается и происходит гораздо острее, однако находятся смельчаки, готовые смешать селёдку с заварным кремом, причём сделать это настолько виртуозно и гармонично, что в конечном итоге получается бестселлер интеллектуальной прозы…
Кундера, подобно паучку, создающему коварные сети тончайшей паутины, поистине мастерски закручивает сюжет, сплетая пять сюжетных линий в огромный, запутанный, невероятный и потрясающий клубок повествования. Писатель (как кот, которому дали на растерзание хозяйский свитер, распускает предмет одежды до нитки, превращая жилище в воплощение хаоса) носится из одного угла комнаты в другой, запутывая и увлекая читателя вглубь истории, умудряясь вкраплять в произведение неимоверное количество тонкого юмора; несколько любовных историй; парочку утопических по своей безумности идей, оказывающихся вполне жизнеспособными и, более того, создающими новую реальность; мессию в образе престарелого ловеласа; тонкий психологический анализ внутренних монологов «недоделанного» Раскольникова и, наконец, десятки диалогов о сущности человека как создания Божьего и праве конкретной человеческой единицы лишать другую подобную единицу жизни…
Сюжет «Вальса на прощание» подобен матрёшке – в нём с каждой новой строчкой открываешь новые грани и тонкости построения, в нём смешались истории десятка семей маленького курортно-лечебного городка, ставшего одновременно эпицентром возникновения чудес, полигоном для развития замыслов чудаковатого врача-гинеколога, увлечённого своими бредовыми идеями, и простором для всеобщего ментального сумасшествия и глубоких нравственных исканий. Почему из столицы в это городишко приезжает известный трубач Клима, до остервенения влюблённый в собственную жену… Какое чудодейственное средство, излечивающее от бесплодия, вкалывает женщинам доктор Шкрета… Откуда появляется синеватое свечение в апартаментах американского бизнесмена Бертлефа… Что скрывает тёмная история с голубой таблеткой… Какие чувства испытывает бывший политзаключённый Якуб, покидая ненавистную отчизну… Нужно ли делать медсестре Ружене аборт… И почему лица большинства детей в городке напоминают одного-единственного человека… Совершенно не связанные на первый взгляд сюжетные линий вдруг резко пересекаются и расплываются массивной кляксой по холсту произведения, не раскрывая своих тайн вплоть до конца истории, и вдруг своими слившимися очертаниями вырисовывают замкнутый круг, символизирующий, что всё в этом мире возвращается на круги своя и что порой случайность имеет парадоксальную способность возвращать людям их истинное лицо, погребённое под завалами лжи, страха и прожитых лет.
Кундера с тщательностью и искусной тонкостью вклеивает в повествование, как в аппликацию, философские размышления о красоте и её влиянии на человеческую природу, о жизни и смерти, о процессе деторождения и его значимости для планеты, населённой двуногими существами, о том, какое место в судьбе человека занимает родина и её несправедливость по отношению к нему, о том, что такое ревность, жалость, любовь и чудо…
Но откуда же название - «Вальс на прощание»? Казалось бы, всё элементарно: в произведении действительно выведен чёткий контур тягостного, как тонна металлолома, или лёгкого, как крыло стрекозы, прощания… Сказать терпкое и отдающее тяжёлым железным привкусом слово из шести букв «прощай» в конце своего монолога приходится рано или, увы, слишком поздно практически каждому из главных героев: кому-то родине, кому-то – любви, кому-то ревности, а кому-то – жизни… Но где же вальс, скажет недремлющий читательский скептицизм? В роли вальса у пана Кундеры выступает сама жизнь, которая творит свою музыку неслышно, легко, играючи, но неотвратимо. Каким будет твой прощальный вальс, и будет ли он вообще? – пожалуй, ответ на этот вопрос можно будет найти лишь в книге, столь любимой самим писателем…

@темы: Немного Агнии во мне, Рецензии

Истекая временем

главная