• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: полька, канкан и, естественно, марш мендельсона (список заголовков)
14:04 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников

Прочитала КОАП. Внимательно. Заучила аргументы. Не пошла на работу. Выпила спазмалгетиков. Отправилась в УФМС за паспортом, потому что вжопегвоздь тварь я дрожащая или право имею? (спасибо, Федор Михайлович). Государство в лице УФМС настойчиво пыталось мне доказать, что я все-таки верблюд. Начальница отнеслась ко мне ласково и внимательно - было в ее воинствующем хамстве что-то такое ласковое, доброе что ли.. Я уперто гнула свою линию, доказывая, что горба у меня нет, а следовательно, верблюдом не имею право называться, раскланивалась и шаркала ножкой. Государство, смягчившись, предложило в обмен на 2, 5 тыщи поверить в то, что я человек. Я в обмен на жгучее желание укокошить кого-нибудь доброго и ласкового черенком от лопаты вежливо отказалась. Че, мне и верблюдом неплохо живется, в общем-то.. С неба срывался снег, руки мерзли без перчаток...
Жаль, государство пока не догадывается, с каким верблюдом связалось :-D

@музыка: 5'nizza - Натяни

@темы: Немного Агнии во мне, Полька, канкан и, естественно, марш Мендельсона

02:48 

Sunday up Market радует.

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Кирилл Шаманов (Санкт-Петербург), художник, автор GOP-арт и TADJIKS-арт:

- У вас все еще нет социальных сетей? Фу. Это пошло

- Вы представляете, вот такой вот интеллигент увидел в Исаакиевском соборе лежбище гопников, которые свили его из ящиков.. Да это же просто чмаф!

- Есть прямой тип гопников. К примеру, был у меня знакомый, перформансы делал. Так он себе палец отрезал из-за любви девушки из волгограда, потом его мумифицировал и теперь возит по всей европе. Тысячи евро в карман складывает.

- Я сказал ему, что он лох и пидар, если не понимает современного арта. А это серьезный повод насторожиться для пацанчика. И так ему это объянил, что он даже согласился. Потому что: у братков есть понятие успешности, и ты, лох, который ещё не добился ничего, не можешь гнать на него, он ведь его-то добился, он-то в этом деле пахан. Так что тот, кто гонит на современное искрусство - тот... ну вы поняли.

- Ну, вы знаете, кто такой адольфыч? он в жж унижает людей. кстати, мой любимый писатель.

- Потом мы узнали, то он там в америке на своих перформансах издевается буквально над людьми. То есть, мы поняли, чувак тем же, что и мы, занимается!

- У меня картину купили за пять штук евро, там ободраный холст закрашен синей краской для пола. и надпись: я старался.

- Ааа, это тот урод, который позвонил нам и говорит, а вы можете распять себя напротив храма христа спасителя? ну, тот, который все собирается покончить с собой в прямом эфире, да все не соберется. ну я ему и говорю: братан, у нас прайс-лист, мы серьезная контора, все распишем по пунктам. он трубку повесил.

- Мы вообще-то столкнулись со страшной проблемой. Оказывается, таджики - далеко не самая дешевая рабочая сила. Самая дешевая - это студенты, те самые интеллигентные мальчики и девочки.


Юний Давыдов (Москва), владелец рекламного холдинга "R&I GROUP":

...толпа красивых, худеньких, голеньких девушек замолчала. Тишина стояла гробовая, как перед цунами, когда вода уходит перед ударом. Потом в толпе раздался ропот (откуда в этой женской толпе такие басовые ноты?).. ммммммММММММММММ... Тут я отдал экстренный приказ, чтобы Пьеха перестал петь.

Пару лет назад в Москве случилась авария. Грузовик компании ***, которая выпускала орехи столкнулся с легковушкой. Тысячи этих пакетиков с орехами, естественна, хлынули прямо на мостовую, образовалась пробка, вокруг - толпа народа. Я кстати категорически отрицаю причастность моего агенства к этому событию. В общем, потом водители стал друг другу бить морды, и они как-то случано оказались мастерами спорта по боевым искусствам - один по каратэ, а другой по джиу-джитсу. Ну вы понимаете, я настаиваю, это была никакая не пиар-акция, просто все это как-то спонтанно произошло напротив главного офиса "известий" и совершенно уж случайно мимо прогуливали два моих фотографа и один оператор

Просьба выключить мобильные телефоны, в зале работает снайпер.

Народ не ходит на классическую музыку, он ходит на киркорова, билана и зверева. у человека в крови стремление к отвратительному.

@музыка: SSI Records

@темы: Необратимые последствия совместного пребывания Агнии и Алисы, Полька, канкан и, естественно, марш Мендельсона

21:32 

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников

Бывают настолько скучные, настолько нелепые в своей тошнотворной однообразности дни, когда единственным средством развлечения собственного «я» является, что бы вы думали… путешествие к почтовому ящику. Идёшь по двору в каком-то совершенно невменяемом виде, нелепом обмундировании (ключ, фонарь и отвертка в руках на всякий случай – традиционный набор маньяка-неудачника), шлёпаешь сапогами по лужам, купая их носы в талой, мутной воде. Кажется, будто проделал грандиозный путь, хотя на самом деле прошёл всего-то метров десять до соседнего подъезда. И в душе так отвратительно пусто, что и слов никаких не подобрать для описания этого настроения. И тут находишь в ящике письмо, с вложенной в него улыбкой и кусочком души, такое тёплое, искреннее, что чувства пробуждаются, как спящая красавица от поцелуя принца, гнома, леприкона (ну, кто там из них был особо падок на Белоснежек?)..
Валяешься на кровати, зарывшись в книги и плед, фантики от леденцов и газетные страницы, читаешь письмо. А там – километры строчек о том, как человек, это самое письмо написавший, восторгается и потрясается полнотой и гармоничностью твоей жизни, её яркостью и необычностью. Твоей жизни. Жизни с возможностью открыть почтовый ящик как единственной надеждой на что-то настоящее…

И тут вдруг в комнате, которая уже и комнатой-то быть перестала, а превратилась в берлогу или лисью нору, где разодрали полчище подушек, содержимое которых создаёт рождественское настроение, копируя снег, раздаётся телефонный звонок. В трубке – усталый и даже почти знакомый голос, голос, который ты слышал давно, в прошлой жизни, а сейчас почему-то забыл. И голос странной мелодичной скороговоркой проговаривает: «привет, это я, жду тебя через полчаса там-то и там-то», и ты, нелепо заикаясь, говоришь всего одно слово: «хорошо». Кладёшь трубку и вдруг вспоминаешь этот отвратительный голос, принадлежащий человеку, которого, мягко говоря, очень не любишь – как в том анекдоте про Бога и мужика – Ну не нравишься ты мне! А делать-то нечего, он же уже ждёт. А ты мог бы не пойти, сославшись на срочные дела, сессию и прочее, и знаешь, что он, человек этот мерзкий, ни в коем случае не обидится, да и вообще не вспомнит о факте твоего существования через полминуты. А очнувшись от собственного бессилия, спровоцированного тяжкими размышлениями, понимаешь, что под ногами булькает вода, руки замёрзли без перчаток и самое жуткое – ты почти пришёл в обговоренное место, которое, кстати, тоже терпеть не можешь. И надо бы развернуться и пойти обратно, это если быть честным с самим собой. Но нет. Набираешь побольше сырого, свежего воздуха в грудь, стряхиваешь с волос капли дождя и заходишь в милое маленькое кафе в полной уверенности, что никто тебя там не ждём, потому что – и ты это твёрдо знаешь – человек с голосом, который ты почти не помнишь, тоже тебя не особо любит. Вообще не любит и никогда не любил. Собственно, вы чрезвычайно гармоничны во взаимной нелюбви. Но он сидит за самым отдалённым столиком, уставившись в окно, и неспешно курит. И ты подходишь к нему, садишься рядом, и молчишь. И молчишь. И молчишь. И начинаешь тихо ненавидеть день за то, что он не сгинул в своей собственной тошнотворной однообразности, а вынудил тебя рыпаться, куда-то бежать и напоминать самому себе муравья, спасающегося из затопленного муравейника. И молчишь. А потом небрежно просишь у человека сигарету, и он даёт – хотя прекрасно знает, что ты не куришь, и его терпеть не можешь отчасти и из-за его привычки, из-за этого вечного запаха дешёвых сигарет. А ещё он прекрасно знает, что ты скомкаешь эту сигарету и выбросишь на пол, и поэтому лениво улыбается, ощущая себя властителем твоей душонки.

Так проходит час-другой, потом он вдруг вспоминает о твоём присутствии и предлагает пройтись под дождём, так сказать тряхнуть стариной. И ты естественно не отказываешься. Так проходит ещё час-другой. Мысли в голове меняются одна за одной – как же я его ненавижу, что я здесь делаю?, да он прав, дурак, ненавижу, что-то в его словах есть, хочу домой, хочу домой, хочудомойхочудомойхочудомой… Так вы бродите по городу до тех пор, пока не вымокните полностью, затем, не прощаясь, расходитесь каждый в свою сторону. И ты идёшь в свою лисью нору с искусственным снегом и книгами, в тепло, к письму, и на душе так чисто, упорядоченно, как на капустной грядке после прополки. И улыбаешься неведомо чему. И если бы в этот момент тебя кто-то остановил и спросил, куда ты путь держишь, то ты непременно бы ответил в стиле Гришковца: «Я иду восвояси. Знаете такое место. Вот туда я и иду»…
У меня же там так здорово, вместо потолка – небо цвета бирюзы, и в зеркалах отражается моя улыбающаяся физиономия… и мне приходят письма… и звонит телефон… и в кармане завалялась сигарета, которую я скомкаю и выброшу… Меня там ждёт моя такая яркая и необычная жизнь…


@музыка: The Doors

@настроение: дождь, небо цвета бирюзы и телефон

@темы: Немного Агнии во мне, Полька, канкан и, естественно, марш Мендельсона

05:39 

Демоны на чердаках наших душ

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Мой ангел на меня сердит
За то, что я попалась в сети,
За то, что бес в ребре сидит,
А в голове гуляет ветер...

(с) Юнна Мориц

 

Сотни, тысячи, миллионы демонов гнездятся вокруг. И только один из них твой. Собственный. Персональный. Мой демон призрачен и хитёр, голубоглаз и немного наивен, любит рассуждать на философские темы, спать до обеда и с треском за ушами уплетать голубцы. Ну, ясное дело - мой, что с него взять? Он приходит, когда я испытываю острую необходимость в собеседнике, садится рядом, достаёт из кармана уготованную мне печенюшку и начинает свой монолог заунывным голосом, привычным для его гортани будто бы ещё со времён Ивана Грозного: "Ну што ты, дитятко? Аки в путь кудыть собраласи? Гой ты еси чеготь нового замутити вздумалоси?" Нет, молчать, молчать, как партизан, только молчать и не выдавать государственные тайны демонам всяким подзаборным - отдаю себе мысленный приказ: "Ни шагу назад!" Даааааа, мой судорожный плаксивый визг, кажется, слышен по всей вокзальной площади (Господи, это вообще я сейчас произнесла?), вот же ж сволочь голубоглазая - выпытал-таки... "Добре", - демон лыбится и неуклюже давится печенюшкой...

Весной мой демон только-только проклюнулся, глядя на меня своим хитрым глазом. И, едва оперившись, как-то незаметно стал дерзить, язвить и отпускать сальные шуточки в мой адрес. Я, существо по природе своей в принципе доброе, отвешивала ему оплеухи без особо тяжких физических последствий. Он воровал мои шоколадки, вишнёвый чай с корицей и полосатые носки. Я истерично писала гневные письма в Небесную Канцелярию с требованиями срочно прислать наряд МЧС по спасению души заблудшей. Дули! Дирекция Небесной Канцелярии в моменты моих терзаний обитала где-то в районах с тёплым влажным климатом, бегала по пляжам в цветастых плавках, готовила устриц в винном соусе. Демон хихикал и потихонечку сжимал свои объятия в области моего горла...

Летом демон, обожравшийся шоколадками и корицей, раскабанел, потерял хоть какой-нибудь товарный вид и соблаговолил дать мне передышку, пока сам потел по спорт-залам, корячился в соляриях и делал педикюр. Я спокойно сдала сессию...почти. Спокойно прожила половину своего заслуженного лета. А потом началась ломка - куда, чёрт возьми, подевался демон? Я искала его на вокзалах, ожидая электричку и запихиваясь плавленными сырками, в чужих городах, теряясь и петляя на кривым мостовым, в трамваях, убегающих за горизонт, в отражениях облаков на мокром асфальте, в книгах пост-советских шизиков, в мелодиях ненастроенных гитар и аккордеонов. Демон стоял за моей спиной и, зевая от скуки, подпиливал ногти.

Осенью он появился и, сверкая фирменным смайлом, выкинул на помойку мои любимые вещи. Поломал компьютер, стёр все фотографии и сожрал клубничный творожок. Выгнал меня бродить под дождём по тёмным улицам. Подсунул работу. С тех пор я, кажется, навсегда увязла в обрывках эмоций из существительных и междометий, а также кусках фраз, выцепленных их текста - "интервью, подземка, пить не буду, шняга, музыка из разряда фуфло обыкновенное, пропустите к звёздам - тварь я дрожащая или право имею?, рок-мать-твою, спокойно - без паники, не курю, отвали, кефирчику не найдётся?, какие клёвые усы - вы побрились осколком бутылки?, репортаж, Артур лажает, Ыыыыыы, я не нервничаю - у меня всегда гла дёргается, где тазик?" Я публично заявила демону, что ненавижу эту подлую тварь. Он поржал и пошёл доедать чипсы.

 

Интересно, что демон подкинет в мою жизнь этой зимой с неизменной приставкой псевдо?

Будем ли мы танцевать в пять утра на кончике кровати? Или, может, подглядывать за соседями в перерывах между кофе с апельсиновым ликёром? Я начну любить корейскую кухню? Перекрашусь в блондинку? Возьму интервью у Филиппа Киркорова? Влюблюсь в арт-директора? Начну помогать голодающим детям Африки? Уйду в монастырь? ...а?


@музыка: Доза Радости - Директор кирпичного завода

@темы: Этому валерьянки больше не давать, Полька, канкан и, естественно, марш Мендельсона, Немного Агнии во мне

05:49 

lock Доступ к записи ограничен

И если и убьёт её природа, то только яблоком по голове. (с) Дмитрий Воденников
Пляски-жиротряски, или Любимой работе посвящается...

URL

Истекая временем

главная